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平城的冬天比洛阳冷。

这里没有红灯彩绸，也没有温棚里育出来的四时鲜花，只有呼啸的北风漫天的雪，荒凉冷寂得仿佛能浇灭人心头所有的热情。

十余骑在积雪大街上狂奔。

“主子，不妙！”独孤烈一骑当先，看见前方还未来得及为风雪所掩的浅浅马蹄印，低呼了一身，弃马纵身上房檐。

紧缀身后的三四骑上同时跃起矫健精悍的人影，齐齐亮刃扑上院墙，等看清小院里情形，皆是一愣。

独孤烈率先回马，迎向一个被六七骑拱卫驰来的华服男子。

“三皇子——”他抬手在脖子上比了个一刀切的动作，低沉说道，“都死了。”

男子体型彪悍，眉短而重，正是北帝拓跋燕的第三子拓跋祁。

闻此年轻的皇子松了口气，然更多是觉不可思议，望着风雪下苍苍不见本色的灰墙若有所思。

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